El fin del verano
(20/02/07)
Escribir poemas absurdos o guardarlos junto con la ropa del verano, con los bronceadores y las tablas. ¿Volveremos al mismo lugar el próximo verano? Creo que todo es demasiado incierto, yo haré mi vida en algún lugar; nunca puse demasiado en juego, al fin y al cabo debía marcharme, no volveré.
Nunca nada vuelve para nadie…
Me rehabilitaré como cada marzo para volver a caer en abril, todo será igual, intentaras controlar mi consumo desde la pantalla, será tarde para ti, me encontrarás perdido, sin regreso, aún tragando la sangre y sin torniquete, no hay escapatoria, siete mil gramos de aire; nada. Y en el espacio la condena predestinada para cada uno; gravedad.
No hay puertas ni ventanas, sólo un buzón rojo afuera, cansado de la correspondencia absurda, de la que nadie se atreve a revisar, de la que nadie puede escapar, no pierdas tu tiempo mirándome a través de la pantalla.
ˆˆ Kais ˆˆ
(20/02/07)
Escribir poemas absurdos o guardarlos junto con la ropa del verano, con los bronceadores y las tablas. ¿Volveremos al mismo lugar el próximo verano? Creo que todo es demasiado incierto, yo haré mi vida en algún lugar; nunca puse demasiado en juego, al fin y al cabo debía marcharme, no volveré.
Nunca nada vuelve para nadie…
Me rehabilitaré como cada marzo para volver a caer en abril, todo será igual, intentaras controlar mi consumo desde la pantalla, será tarde para ti, me encontrarás perdido, sin regreso, aún tragando la sangre y sin torniquete, no hay escapatoria, siete mil gramos de aire; nada. Y en el espacio la condena predestinada para cada uno; gravedad.
No hay puertas ni ventanas, sólo un buzón rojo afuera, cansado de la correspondencia absurda, de la que nadie se atreve a revisar, de la que nadie puede escapar, no pierdas tu tiempo mirándome a través de la pantalla.
ˆˆ Kais ˆˆ
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